martes, 10 de diciembre de 2013

FELICIDADES.

FELIZ NAVIDAD  os deseo con mi microrrelato a todos los de RELATOPÍA.-

          Diciembre, sí, era diciembre. Los sauces languidecían, más agachados si cabe, como si de pronto, en lugar de dos meses, hubieran transcurrido cientos de años.
Habían abierto la presa y el agua del río discurría caudalosa, llevándose a varios patos que protestaban  con su cua cua. Las hojas verde botella, ahora amarillas y risueñas, hacían carreras enloquecidas por el agua, a ver quién llegaba antes a la meta que se habían propuesto, ¿sería el tronco del chopo viejo atravesando el río, o ¿tal vez una chaqueta rota del vagabundo que de vez en cuando daba conversación a los pescadores por si le animaban dándole unos euros? Un banco de peces minúsculos nadaban con prisa. El sol pronto se pondría y unos cangrejos tardíos, pero tranquilos, porque la veda ya prohibía hasta mirarlos, salían manchados de barro de su escondite. Padres e hijos se alimentaban de larvas y restos del cebo de los pescadores; disponían de unos meses de relajo y hacían piruetas con sus finas patas,  felices. El camino se teñía de oscuro. Sólo unos castaños cerca del sendero blanqueaban con el reflejo de la luna. Era  por  Navidad.

Tornasol

sábado, 23 de noviembre de 2013

PRESENTACIONES E INICIATIVAS.


MUJERES EN LA HISTORIA: 
            Hola, compañeros de Relatopía: Anoche tuve el placer de asistir a la presentación del libro  Mujeres en la historia (Antología) escrito por varias autoras, aunque la mayoría aún no profesionales, sí con una trayectoria literaria larga e importante como demuestra  el breve curruculum que acompaña a cada uno de sus relatos. Son relatos de mujeres escogidas  a lo largo de  los años  1.800 a 1.940 . Todas ellas memorables por su valentía, fuerza, tesón  y optimismo en esos años tan difíciles, sobre todo para el sexo femenino, aunque de muchas no se haya oido hablar apenas. Nuestras compañeras Rosario Martínez y María Luisa de León, (Charo y Marisa) han participado en este volumen digno de mención. La pequeña charla que expuso cada una de las autoras, estuvo verdaderamente sensacional. Más que escritoras parecían oradoras,lo que dió lugar al terminar el acto, a preguntas de los asistentes que fueron respondidas con acierto por las escritoras. El libro, en edición de bolsillo, es un volumen con una bella portada y una letra de tamaño adecuado. Salí con muy buen sabor de boca del Bar Cósmico, donde tuvo lugar la presentación, y Miguel Ángel de Rus, editor, hizo una introducción y despedida  muy cordiales. 

Tornasol     

viernes, 15 de noviembre de 2013

FRÍO EN EL ALMA.


                                                                FRÍO EN EL ALMA
          He visto caer las primeras nieves. Frío en el alma y en la punta de la nariz. No, no estoy en la calle, ni en una montaña, ni cerca de un río, ni siquiera tras los cristales. Veo la pantalla pequeña. Los copos mojan  el televisor y la señora que camina deprisa con paraguas, pero sin chubasquero ni rebeca, me ha  traspasado y contagiado la tiritona de la gripe, ¿cómo es posible tanta telepatía? No la conozco, ni la he visto los carrillos colorados ni las manos temblonas, pero no puedo evitar toser, necesito coger un clínex y sonarme los mocos. Llevo la bata y las zapatillas de estar en casa, y la calefacción está a todo meter, pero tiemblo.  Me castañetean los dientes, se me revuelve el flequillo como si el viento helado que ha azotado las hojas de aquel chopo, ya débiles y casi incoloras, hubiera tenido la osadía de visitarme, así, sin avisar, sin anunciarse, con esos aires de grandeza.

          Hay interferencias del tiempo desapacible. Un campo desolado, inhóspito, veo gente de lejos, algún burro con alforjas, personas desharrapadas, niños que corren detrás de no saben quién porque les ciega el viento y la arena, tienen hambre, tienen sed, veo una bañera con agua caliente y espuma  y un niño riendo de la misma edad que los que corren; una mamá que  lava unos cabellos rubios y le acaricia con mimo mientras le pasa la esponja por la cabeza. El niño que corre también busca a su mamá, pero no la encuentra. De pronto veo a una mujer tirada, sin conocimiento, con los ojos cerrados y las manos atrapando con fuerza un hato por donde asoma un biberon que contiene algo de leche. El niño de tres años a lo sumo, sucio, despeinado, lloroso, se arrodilla ante la mujer, localizando el biberón y absorbiendo hasta la última gota. Tras la pantalla, me limpio con un clínex la cara con algún copo de nieve y tierra adherida.  Se me revuelven las tripas. Tengo ganas de vomitar.

Tornasol.

jueves, 7 de noviembre de 2013

Presentaciones e iniciativas.-

   PRESENTACIONES E INICIATIVAS.-    

  Hola, compañeros de Relatopía  y demás amigos que tienen la amabilidad de seguirnos en nuestro blog, en el apartado de Presentaciones e Iniciativas, tengo el gusto de participaros que mañana, día 8 de noviembre, el autor Miguel Ángel Sánchez Sebastián, estrenará la obra de teatro "EJECUCIÓN HIPOTECARIA"   en Santurce (Bilbao)  -tema candente el de los DESAHUCIOS-  Como creo que a todos nos pilla algo lejos el desplazamiento, esperaremos que la traigan a Madrid, pienso que sea para el mes de diciembre. Actuan seis personajes en escena, el actor  protagonista es Adolfo Fernández, muy conocido por numerosas series de televisión  y director y productor de teatro. Para que sepais algo mejor de qué trata la obra, os escribo la Sinopsis:
          SINOPSIS.-  Los integrantes de una comisión judicial se disponen a ejecutar  el  primer desahucio del día: una mujer que debe varios meses de hipoteca, cuyo apartamento ha pasado a ser propiedad del banco. Un caso más en su rutina cotidiana, si no fuera porque esta vez son recibidos por un hombre que, después de hacerles pasar amablemente, les apunta con una escopeta, y dispara a uno de ellos. A partir de ese instante, el individuo procede a explicar sus razones, mientras todos se preguntan cuál puede ser el próximo.
                    Tornasol

www.kproducciones.com
e-mail: info@kproducciones.com  

miércoles, 30 de octubre de 2013

MICRORRELATO.

UN DÍA DE ENCUENTROS.-


           He ido al cementerio. Mi madre está allí, en un lugar alto. Nunca le gustó el subsuelo. En los días  soleados de otoño, las almas recorren los paseos cuajados de hierba y de hojas pisoteadas por las huellas de la tristeza. Subiendo a la escalera de mano para ponerle flores frescas, admiro la sierra de picos desiguales y alguna nube que otra deslizándose por lo bajo, en silencio, por  no perturbar el sueño de los que reposan. Respiro hondo antes del Ángelus,
para que ella aspire por medio de mis pulmones, ese aire de paz, sosiego, aislamiento y felicidad, por tenerme allí tan cerca, oir un susurro que es una oración, y tal vez, una confidencia que no le he dicho a nadie. Nadie como ella lo va a comprender.
          En dos meses que no he ido, las flores malvas están blanquecinas, descoloridas, deshidratadas, sin beber una gota por la falta de lluvia, pero hoy me han agradecido que las quite del parterre y las sustituya por capullos recién cortados y margaritas amarillas que tanto le gustaban. El mármol  ha quedado limpio, radiante, dispuesto para recibir el agua templada de la tormenta de noviembre, que pronto, una tarde de éstas, lavará los cipreses y la tierra removida por las pisadas de los seres vivos, que acuden  presurosos a adornar las tumbas calladas antes del día de Todos los Santos.

          Tornasol

sábado, 7 de septiembre de 2013

MONÓLOGOS, NOCIONES.

Hola, relatópicos: Buscando unos apuntes antiguos he visto algo interesante para nuestros relatos:
          "Los discursos de la conciencia surgen a principios del Siglo XX, como consecuencia de los avances en la ciencia (teoría de la relatividad, cuántica...) la tecnología y la aparición de nuevas ramas del saber, como la psicología y las ciencias del estudio de la mente. Por ello surge una revolución literaria motivada por la investigación de nuevos tipos de narradores. Veamos el MONÓLOGO  y el MONÓLOGO INTERIOR:
          Algunas características del MONÓLOGO:
                   1) Es un Pensamiento Ordenado: Tiene interlocutor; Tiene un destinatario  y no se espera una respuesta.
                   2)El  OBJETIVO  es "Que éste puede ser un interlocutor abstracto (pero con características diferenciables) el lector, uno mismo, otro personaje en el interior de la mente del protagonista.

                    MONÓLOGO INTERIOR  (algunas características y objetivos)

          1) Se abre el cerebro de alguien; fluir del pensamiento; no está ordenado; existe intencionalidad; sin destinatario; ocurre algo; evitar la elaboración, etc...
          2) OBJETIVOS.-  Se quiere comunicar algo (dejar un retazo de emoción);  Hay algo en el texto que nos dice que lo que está escrito es una transcripción de la mente  del personaje.  No existe comunicación, por lo que no se necesita ordenarlo;  El texto no debe estar en absoluto elaborado, ya que se delataría la existencia de un interlocutor;
          Motivos por los que se transcribe el pensamiento inconexo.=Para contar algo que el propio personaje quizás desconozca;  Para adelantar acontecimientos; Para entrar en el inconsciente del personaje: autojustificación, sentido de culpa, intención oculta, miedo.
          La mente del personaje está agitada. Tiene algún conflicto. El narrador no puede meterse en la mente.

          En ese momento no entra el narrador en acción, sino la mente del personaje. Supone una narración de alternancia limitada"
                                                             ........................


martes, 27 de agosto de 2013

MIEDOS

           PUDIERA OCURRIR.
  Padecí con fastidio, en un pasado no muy lejano, tres días con sus respectivas noches, un ataque de lumbago ; a veces, me he puesto ronca sin saber porqué, ni estaba constipada ni sentía dolor alguno, pero sí miedo a no poder hablar más.  Recuerdo hace años, que pasé terror con "La noche de los generales" película de suspense  del año 67, pero lo que se dice miedo, miedo constante,  sólo me causaban las  frecuentes  pesadillas infantiles de cuando nos perseguía el hombre del saco o el "desconocido" coco, como te decían entonces. Después, perdida la inocencia y la ingenuidad de la niñez, es otra cosa. Todo ha cambiado. Se siente miedo de que te despidan del trabajo, al trágico desahucio, al negro porvenir de los hijos, a las guerras, de que no te pueda atender un médico a su debido tiempo: de algo inminente, terrenal, de cosas no ficticias, sino, desgraciadamente, verdaderas.
          A ciertas edades, un poco más avanzadas, tienes miedo de no poder  seguir los pasos adolescentes de tus nietos, en estos tiempos atroces de tecnologías digitales, dispersas por atajos sin vigilancia e información  inadecuada,  o a  no tener el gusto de conocer a su primer amor que mire y hable con dulzura a los abuelos ya ancianos.
          Hoy, mi temor es más absurdo. En mi vigilia de estas tórridas noches de agosto, estrujo mi cerebro de incipiente escritora, por localizar en lo más profundo de sus recovecos, un argumento apetecible para mi próximo relato breve. No pido ninguna historia de novela importante, ni mucho menos, magistral, ¡no!  Un pequeño resumen, un episodio bien construido, dramático, jocoso o de intriga, aunque únicamente un solo  lector se emocionara  con el texto de mi escrito.
          A estas alturas de mi vida, siento un miedo angustioso de que mis  "ideas"  se hayan eclipsado, de notar mi memoria disminuida. Sin ir más lejos, he perdido el bolígrafo, aunque quizás lo haya escondido  adrede, en un lugar inaccesible, para no verme obligada a  enredarlo con fuerza entre mis dedos y situarme  junto  a mi mesa,  taladrando mis neuronas  ante el  folio en blanco

Tornasol..

martes, 13 de agosto de 2013

(continuación)
          DE VACACIONES.-  Sigue agosto, continúo  puntual  bajando al bar. El porrero no se ha ido de vacaciones y las porras siguen siendo un capricho de dioses. Me acabo de pesar en la báscula de casa y he perdido kilo y medio, así que:
          -¡Juan, ponme tres porritas y un te con leche!
          Hoy he cambiado de sitio. La mesa coja me conoce años ha. La tengo cariño, pero acaban de desayunar una pareja con dos niños que la han puesto perdida de chocolate y de trozos de pan frito; el suelo pringoso de gotas de grasa. Hasta las patas las han pintado de negro con el cacao ¡qué angelitos! "Vereis, vereis, el mes que viene en el  cole, cómo vais a espabilar"
          -Toma, hermosa  -me dice Juan, desplazando, de la bandeja a mi mesa, como si fueran en paracaidas, las porras y el te.
          -Gracias, Juan, ¿no te vas de vacaciones como todo el mundo?
          -Nada, hermosa, hasta septiembre aquí castigao.
          -Bueno, estarás más cómodo en la playa, pero, te advierto, el churrero que no se me vaya, ¿eh?
          Hay dos hombres para jugar a la máquina tragaperras. Una música salsera hace mover con ritmo, los pies de los que beben en la barra, y sus estómagos también se remueven con arañazos gatunos por la salsa picante de los callos del aperitivo "claro, son los albañiles de la reforma en la fachada de mi portal, ellos tampoco están de vacaciones y, además, es una suerte que tengan trabajo y más en la construcción"
          "¿Qué ruido es ese? ¡Ah! el  Jul Briner  del otro día. Ha tropezado con la banqueta alta de la barra, y todo por atrapar el Marca que acaba de dejar otro cliente. Todos los días lo mismo, hay palos para coger la prensa seria, como dice el camarero, y es que con la crisis, por un euro se mata la gente"
          -¡Caray! me he quemao con el te hirviendo "eso se avisa, Juan, aunque la culpa la tengo yo, con mis años debería saber que la tetera conserva mucho el calor"
          Acaban de abrir la puerta y se nota un azote de fuego, contrastando con el aire acondicionado de dentro. Entra el muchacho de la mirada perdida. Hoy no tiene las mejillas pálidas ni los ojos difuminados por la tristeza, ¿será el bochorno veraniego? Pero, ya veo que no ¡sorpresa! Viene con una chavalita muy joven que le sonríe con un encantamiento especial. El amor lo cura todo..
.          Tornasol

jueves, 1 de agosto de 2013

¿QUÉ HAGO?

          ¿Y QUÉ HAGO AHORA?  ¡¡Ya en agosto!!  Son días largos, de bostezos, de chapuzones constantes, vueltas en la cama con la sábana enrollada al cuello y al sudor, ¿me levanto ya? un ojo medio abierto, otro cerrado. Son vacaciones y sólo las siete y media. Sí, me levantaría con la fresca, pero, ¿qué hago ahora? ¿dónde voy? ni los brazos ni las piernas me responden.  ¿Footing? no soy deportista. Para dar la vuelta  a la manzana no merece la pena. No tengo perro para sacarle a mear. Necesito fruta y verdura, pero aún está todo cerrado. Me cambiaré de postura, a ver si hay suerte y puedo sobar  otro rato, ¡qué palabreja! me la ha pegado mi hijo que la emplea y la practica a menudo, sobre todo en estos meses sin universidad. ¡Caramba! si no hiciera tanto calor, podría dormir, pero así...  
          Si estuviera mi marido, él tan madrugador, nos levantaríamos, nos ducharíamos juntos, nos acariciaríamos ayudados por la esponja  con el gel tan perfumado que él me regaló, de una marca francesa. Todavía me queda un poco, pues ahora gasto menos, como él no está... Oigo la afeitadora eléctrica rodar sobre su barba cerrada,  el  silbido marchoso de alguna pieza militar, su tos de fumador, su  voz con eco, desde el otro baño ¡¡Nena!!  ¿has preparado el café?  Templadito y largo ¿vale?  Pero, paulatinamente, ese eco se va alejando.  Aún lo percibo, pero a cientos de kilómetros, quizá desde París. Esta vez se fue a comprar cosmética de marca, afrodisiaca, y bien seguro se quedó con la vendedora para hacer una prueba del producto. 

Tornasol

domingo, 28 de julio de 2013



Una noche entre miles de noches


Arriba está la luna, siempre creo que me observa, y el brillo de las estrellas parece acompañarme siempre.
Abajo estoy yo, un cuerpo menudo en el silencio de la noche

El Universo que nos rodea es aparentemente el mismo de siempre, pero no es así

Y seguimos aquí, partículas elementales frente a sus dimensiones.
A veces, recorremos millas y kilómetros, durante horas y más de una vida.

Aromas, pasión, paz

Tengo el cerebro minusválido y tranquilo esta noche suave.

Ternura, sonrisas, luz y sombra

Miro la última caja donde trajimos algunas cosas cuando nos mudamos. La veo rota de vieja que está.  Pero al verla revivo el antes y después, las personas que antes estaban conmigo y las que están ahora, los hábitos cambiados, los distintos escenarios, los modos de vivir, estar, vestir, divertirse. Pero, en esencia, casi la misma forma de ser.

Esfuerzo y tesón. Amistad y lealtad.

En la noche callada resurgen aún, disueltos en el sueño profundo, sentimientos ásperos que no nos dejan libres.

Arriba sigue estando mi luna, la de siempre, y mil y mil y mil estrellas.

Dormir en paz. Cariño, reposo.


Sagrario Merino Domínguez (finales de julio 2013)

miércoles, 24 de julio de 2013

HAIKÚS DE CUMPLEAÑOS.

TRES AÑAZOS.- Felicitando con haikús, en Julio, el cumpleaños de mi nieto.

            En los tres años                                     de   2.013
            cuánto has aprendido
            a  reir, a soñar.
                     ........
            Transparentes son
            tus vivencias mágicas
            pompas de jabón.        
                    .........
            Desde que te vi
            en tu cuna de plata
            vivo con tu luz.
                    ........
            En ese trigal
            rubio como tu pelo
            has dicho "papá"

Tornasol.

viernes, 12 de julio de 2013

DE VACACIONES

     DE VACACIONES.- El desayuno en el bar se me antoja gratificante. Vacaciones en Madrid, tan distintas, porque las cosas más insospechadas, las frases más halagadoras, no se sabe si las dicen diferentes o si a nosotros nos suenan diferentes, más cálidas, más cercanas:
          -¿Te quedan porras?
          -Sí, hermosa, y que están bien crujientes. También hay cuatro churritos, riquísimos, con azúcar glass.
          -Vale, hermoso, dame una porra y un churro, y para variar ponme chocolate bien espeso.  Lo de "hermoso" no se lo había dicho nunca, pero hoy me ha apetecido responder  con  ese piropo tan rural, tan cañero, tan repetido entre gente de la construcción. Sé que el camarero ha agradecido la confianza.
          Ya está mi mesa, la que roza la cristalera y mira a los pinos de la casa de enfrente. Es la última del ancho pasillo y nadie me molesta al pasar. ¡Cómo no! Todo hay que decirlo. Está coja. Algún inconveniente había que achacarle.Yo ya me lo sé. Saco del estuche cuatro servilletas. Tienen que ser cuatro. Las doblo otras cuatro veces y las meto debajo de la pata izquierda de mi lado. ¡Perfecta! Ya puedo echarme con tranquilidad el edulcorante en el café con leche que pido de propina, sin que el plato se inunde o me salpique la falda.
          No está la gente de siempre. Han huido de la polución. ¡Bendita polución, bendita calma! Podré concentrarme. Son vacaciones. Sólo veo conocido un muchacho joven, con sus gafas antiguas, la raya al lado en su pelo moreno, su vaso alto de descafeinado, semblante distraido, ojos alejados, dispersos, huidizos, tristes. Para él las vacaciones son oscuridad, sin amigos, sin lecturas distintas, sus mismos horarios cronometrados. Sólo han variado sus pantalones. Ahora los lleva cortos, hasta mitad de rodilla, neutros como su existencia. La depresión no tiene desperdicio ni disfraz. Se la conoce a simple vista.
          Estoy feliz, sin prisas, sin relojes puestos en hora. El bar vacío. La cara del de la barra y Rocío, la camarera, iluminada por una amplia sonrisa. Mi consumición espléndida. Al fin, saco mi cuaderno de rayas, comme il faut, y me dispongo a empezar una historia.

(continuará)

viernes, 7 de junio de 2013

ELLA

Gloria abre las dos puertas del armario de su habitación, las deja enfrentadas y empieza a hablar mientras se mira por delante y por detrás.

-¡Mírame¡ ¿ no me ves rara?
-No.
-Pues estoy rara, tengo la cara como agotada, mustia, sin brillo.
-Pues yo te veo igual que siempre.
-Entonces es que hace tiempo que estoy así.
-¿Así cómo?
-Con el gesto contraído, con la cara llena de arrugas, pero a la vez deforme, hinchada. También tengo un poco de joroba en la espalda.
-Pero mujer que no es para tanto.
-Lo dirás tú.
-¡Pues claro que lo digo yo!
-¡Pero tú que sabes!
-¡No voy a saber si te veo todos los días!
-Pero no me miras.
-¿Y que crees que hago entonces?
-Pues nada, no haces nada.
-Pues desde ahora  eso voy a hacer, ¡nada!
-¿Qué le pasa a este trasto, ya no me veo, y en el de encima del comodín  tampoco, ni en el pequeño del bolso, es como si se hubiese ido la luz. ¿Seré yo que ya no existo? ¿Cómo un simple objeto como este no puede reflejar al que se mira en él, si es su misión y no tiene otra cosa que hacer? Me voy a la calle, ¡seguro que los escaparates todavía funcionan!

Con mucho ímpetu saca del armario el biquini, el abrigo de piel sintética y un sombrero de paja. Se lo pone todo con rapidez. Cierra con brío las dos puertas del armario y se dirige a la puerta de la calle. La abre y se va dando un portazo.

Fuencisla abril 2012


viernes, 29 de marzo de 2013

SUSURROS, ALIENTOS SOBRE EL FOLIO

     ¡ESCRITOR! ¡DESPIERTA!

               ¿No te da pena ver siempre el mismo agujero tan profundo, tan triste, tan repetitivo? Abres el blog, nuestro querido blog, normalmente lleno de sorpresas y novedades. Mas, ¿no lo notas de un tiempo a esta parte solitario y poco acogedor? No tires la toalla, escritor. Echa tu último aliento sobre ese folio en blanco que te está implorando  susurros, palabras llenas de emoción, frases nuevas escritas con el alma si es preciso, con una pluma de ave sangrando, dolorida  por lo mucho que quiere volar junto con tu mente y tu espíritu. Escritor, no le niegues a esa hoja etérea, un día no lejano repleta de imaginación,  no le niegues paladear con gusto  tu nombre, desconocido para ella porque aún no ha sido estampado. ¿ Se ha perdido con el viento del invierno o tal vez se ha derretido con la nieve blanda? Ahora que la primavera te saluda con agua bendita para aclarar, más si cabe, tus ideas, ahora es tiempo de CREAR. Crea bellas palabras, crea mágicos cuentos, crea tan sólo  tres lineas que hipnoticen al lector, pero no abandones, no olvides este blog que es de tu propiedad y que te espera para acoger tus sentimientos. 

              Tornasol

jueves, 7 de febrero de 2013

DESDE MI AGUJERO

DESDE MI AGUJERO

Estoy harto. Sólo veo podredumbre desde el pequeño ventanuco que tengo en mi chabola. La montaña que forma el vertedero cada vez huele peor y como la gente no deja de removerlo se acrecienta aún más el hedor. Encuentran cosas que les permiten seguir subsistiendo dentro de la pobreza inmensa en la que viven, bueno que vivimos, porque yo no soy una excepción.
En mi “casa”, la llamaré así ya que en ella por lo menos puedo protegerme de la lluvia, (si esta no es muy fuerte), ya que las goteras, aunque reparo como puedo el tejado de chapa, no nos dejan vivir tranquilos. El viento también se cuela por las grietas y rendijas. Con papeles mojados en agua hacemos una pasta para taponarlas, pero siempre se cuela algo.
            Vivo con mi abuela que tiene todos los años del mundo, pero la pobre todavía se mueve y con lo poco que gano en la fábrica desescombrando y recogiendo la chatarra que ya no sirve, hace unas comidas muy ricas. Aunque se lo tengo prohibido sospecho que ella también va a remover la basura cuando yo no estoy, porque algunas veces las fritangas que prepara tienen un ligero sabor a podrido.
Detrás del vertedero a lo lejos se ven las casas de la ciudad, casas como Dios manda donde seguramente viven gentes normales. Más lejos aún se perfila la silueta de cuatro torres que deben ser muy altas porque con lo lejos que deben estar se divisan desde aquí.
Los días que hace viento los olores son insoportables, pero en el verano aún es peor por el calor y las moscas.
Aunque por aquí cerca no hay mar vienen unos pájaros a picotear la basura que dicen que son gaviotas. Yo creía que esas aves solo estaban en el mar y en las playas.
Hoy llueve de una manera feroz, y yo me tengo que ir a trabajar. Dejo a la abuela encargada de vigilar las goteras y le digo que vuelque los cacharros que ponemos para recoger el agua en la calle, porque si no el suelo se quedará inundado.
Voy a trabajar en una bicicleta que me fabriqué con piezas que he ido recogiendo de la chatarra. No es muy cómoda, le falta el sillín y otras cosas pero por lo menos me permite llegar antes al trabajo. La fábrica se encuentra hacia el sur y aunque se puede ir andando yo voy presumiendo ante mis compañeros que no tienen esta ventaja.
Me pongo un poncho de plástico con capucha y salgo deprisa porque se ha hecho un poco tarde.
Al poco rato noto que algo no va bien, una de las ruedas está floja, la voy a perder como no lo remedie, pero no tengo ninguna herramienta a mano así es que no se qué puedo hacer. A ver si aguanta.
Unos metros más allá la catástrofe se confirma. La rueda sale rodando y yo me voy de cabeza al barro. Me quedo atontado no sé ni donde estoy. Algo después oigo un estruendo y una luz cegadora me envuelve. Desde mi posición veo un coche de unas dimensiones descomunales. Además de unas ruedas enormes, como un contrasentido, tiene unas alas blancas que se mueven con gran delicadeza. Se abre una puerta y un ser luminoso se me acerca y con voz cariñosa me dice que no me preocupe, que a partir de ese momento no me va a pasar nada malo, que todos mis problemas se han solucionado.
-¿Y mi abuela?- pregunto- ¿qué va a ser de ella?
-También está a salvo, la riada se la ha llevado pero está feliz y en lugar seguro.
Cierro los ojos y me dejo acunar por una paz desconocida.

 Fuencisla enero 2013 (614)

martes, 22 de enero de 2013

NIEVA EN ENERO

    
HAIKÚS.-
               Nieva que nieva
               la sierra encadenada
               viejo es enero.
                                                         
               la nieve en copos     

               humedece el asfalto
               blanca y rotunda.      

               Llega febrero
               disfrazado de blanco
               en carnavales.

               Por la Avenida
               anda un paraguas negro
               se ha vuelto blanco.

                      ............

Tornasol.

    

viernes, 4 de enero de 2013

LIBRO ILUSTRADO.

     Hola, amigos: La antigua alumna de la Biblioteca Rafael Alberti, de hace dos años, CLARA VARELA,  ilustradora, acaba de publicar un libro  muy bueno, se llama "CUÉNTAME UNA ILUSTRACIÓN"  Aúna  Ilustración, Literatura y Música. Ya está a la venta en El Corte Ingles. Son 30 euros, pero pidiéndolo yo a la Editorial para que me lo envien, me lo dejan en 20 euros porque he tenido la suerte de ser autora de uno de sus relatos dedicado a una de sus ilustraciones. Me pidió Clara la colaboración junto con varios escritores más y, por la amistad que nus une,  no me pude negar. Ya me han hecho algunas solicitudes. Si a alguno de vosotros os interesa, no teneis más que decírmelo. La Editorial es:
Editec@Red S.L. la joven cantante e intérprete de guitarra es Quesia Bernabé. Cada hoja tiene una ilustración de Clara y al lado van los textos de varios escritores. Un beso.
Maribel

jueves, 3 de enero de 2013

HAIKÚS NAVIDEÑOS.

    
          H A I K Ú S

   NIEVES de adorno
   llegaron con los fríos
   del Año Nuevo.

   BAILE de lluvia
   tus palabras me suenan
   a canción rota.

   ALLÍ hace viento
   relucen las estrellas
   vuela la luna.

   UN cielo raso
   madrugada muy fría
   llora el PEQUEÑO.

tornasol.                 FELIZ 2.O13
                            PARA  RELATOPÍA