tag:blogger.com,1999:blog-37976563356927469352024-03-18T20:46:55.265-07:00RelatopíaRELATOPIAhttp://www.blogger.com/profile/00253411410037872344noreply@blogger.comBlogger103125tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-90709085014945459642020-03-19T04:05:00.005-07:002020-03-19T04:05:46.876-07:00
<div align="CENTER" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">Jarrison o la fuerza de caos</span></span></div>
<div align="CENTER" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div align="CENTER" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">Cap 1: De como
conocí al muy sabio profesor Sabor Lindsacar.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;"> Toda la movida
empezó un día en el mesón de las Cuevas del Murciélago de
Chinchón. Había ido allí a comer con un coleguilla de la mili al
que me había encontrado por la mañana en la calle Bravo Murillo. El
tío, al que en el campo de concentración de Cerro Muriano se le
conocía por “el Orejas”, fue el que me puso el mote de Jarrison
al verme un día haciendo con el cetme las posturitas de los hombres
de Harrelson delante del espejo del baño. Enseguida nos pusimos a
rajar recordando las típicas viejas historias de cenutrios sargentos
chusqueros y pobres reclutas pringaos víctimas de novatadas y esas
cosas, mientras su buga entorpecía el tráfico como está mandao,
parado en doble fila delante de saneamientos Cervera.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">Yo tenía que ir a
intentar cobrar una factura a un ferretero moroso de Ciempozuelos.
Trabajillos extra que de cuando en cuando me pasaba un amiguete que
curraba para los del Cobrador del Frac y con los que me sacaba
algunas perrillas. Así que el Orejas se ofreció a llevarme en su
flamante Clío GTI que tronaba que te cagas, ya que él tenía que
acercarse a la prisión de Aranjuez a no sé que pollas y le pillaba
de paso. Era de ese tipo de gente que habla sin parar de sus cosas y
no te deja meter baza. Salimos de allí haciendo ruedas y todo el
puto camino se lo pasó dándome la vara con lo bien que le iban los
negocios, todos sucios por supuesto, en los que andaba metido. Entre
acelerones y frenazos llegamos a la susodicha ferretería de
Ciempozuelos. Aquello tenía el aspecto de un cerrado por defunción
como la copa de un pino. No había rastro del ferretero ni de la
madre que lo parió, así que mi colega decidió que lo mejor que
podíamos hacer era meternos entre pecho y espalda un revoltijo de
matanza en Chinchón. Yo andaba escaso de monetario, motivo por el
cual inicié una maniobra de evasión buscando excusas que llevarme a
la boca, pero no hizo falta, ya que generosamente añadió que me
invitaba él para celebrar nuestro encuentro, y no soy yo de los que
desdeñan una invitación, sobre todo si es a comer. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;"> Llegamos a
Chinchón porque Dios lo quiso o porque no fue capaz de evitarlo a
pesar de los esfuerzos del orejas porque nos matáramos, pues
aseguraba que la mejor manera de entrar en una curva es acelerando a
tope, y curvas tiene esa jodía carretera lo que no está en los
escritos. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">Fuimos a la Cuevas
del Murciélago que casualmente estaba lleno de viejos científicos
medio locos porque había un congreso de inventores o algo así. El
Orejas pidió todo lo que le vino en gana y le pareció bien. Yo me
relamía ante la perspectiva de ponerme hasta las trancas y de balde.
</span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;"> Durante la
comida, por decir algo interesante de mi vida que compensara sus
historias de exitoso negociante, le dije que era detective y que
estaba metido en investigaciones, espionajes y esas cosas. Este tipo
de mentiras son muy socorridas para conversaciones con gente a la que
no esperas volver a ver en la puta vida, e incluso, si tu
contrincante es del sexo deseado para prácticas sexuales puedes
pillar cacho a poco que le aprietes la dosis de alcohol o de algún
otro producto similar que merme sus defensas. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;"> Cuando nos
hubimos comido y bebido todo lo que fuimos capaces, y he de reconocer
que no era poco, el pibe dijo que se había dejado la cartera en el
buga y se fue a por ella para pagar con la American Express. Mientras
yo, como un gilipollas, tranquilamente me trepanaba los dientes y las
caries de las muelas con los palillos de rigor en toda buena
sobremesa y pedía los cafeses. Como es natural del Orejas nunca más
se supo. Ni American Express ni pollas en vinagre, se abrió de allí
como alma que lleva el diablo, dejándome con cara de pardillo. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">Al percatarme de
la situación en la que me encontraba, siendo el responsable civil
subsidiario de lo que suponía iba a ser una más que abultada cuenta
a la que no tenía la más mínima posibilidad de hacer frente, y
tras tomarme los dos cafés, que tampoco era cosa de echarlos a
perder, intenté abrirme yo también haciendo como que iba al
servicio, pero el camarero, que era conocedor de esas artes me placó
hábilmente y me montó un pollo de mucho cuidao. Ya estaban
vapuleándome convenientemente entre varios fornidos empleados del
local, de variopintas nacionalidades, cuando uno de los viejos
sabios, que salía de mear, intervino en mi defensa y dijo que yo
estaba con ellos y que mi cuenta la pagaba la asociación que había
organizado esa especie de congreso. Se lo agradecí sobremanera y me
invitó a sentarme a su mesa. En realidad su invitación no era del
todo desinteresada. El hombre me había oído alardear de ser
detective, espía y esas cosas, y quería hacerme un encargo, y mira,
si el tipo que te paga las deudas quiere que seas detective o espía
del cagebé pues eres espía del cagebé, o de la puta que los parió,
así que yo, mientras me encendía un puro del siete largo que no sé
como coño llegó a mis manos, le dije que sí a todo.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">Era un tipo
peculiar. Se llamaba profesor Sabor Lindsacar. Era húngaro y hablaba
español con el culo a pesar de llevar viviendo en Madrid desde la
invasión de su país por los tanques del Pacto de Varsovia. Osea un
porrón de años. Tenía un extraño aspecto mitad sabio loco y mitad
borracho de taberna inmunda. Calzaba unos horrorosos pantalones a
cuadros y lucía con orgullo una chaqueta que parecía de presentador
de circo, con bordados plateados en las mangas a modo de las puñetas
de los magistrados. Luego descubrí que no eran hilos de plata sino
los rastros secos del moquillo que dejaba al limpiarse mecánicamente
en ellas su horrible bigote siempre húmedo por el goteo de su enorme
nariz amoratada y llena de venillas, naríz y bigote que dicho sea de
paso, parecían talmente una berenjena de Almagro con anchoa.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">Me encantan las
berenjenas con anchoa que venden en los puestos callejeros de las
ferias. Las sacan de esos enormes tarros de barro donde nadan en un
líquido rojizo y te las dan en un cacho de papel de estraza
chorreando por los cuatro costados. Tengo comidas millares de ellas y
creo ostentar el record Guiness de zampamiento de berenjena de una
sentá. Fue una aciaga tarde de fútbol junto al estadio del Atleti.
Me trajiné no menos de treinta de ellas con una docenita de
botellines de Mahou. Luego, en el último minuto de un soporífero
partido nos metieron un gol en clamoroso fuera de juego que nos
mandaba a segunda sin remisión. Del disgusto se me revinieron las
jodías berenjenas y no quieras saber como las pasé. Ni salir podía
del tigre. No sé si serían de Almagro, pero para mí que estaban
algo pasadillas las muy cabronas.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">Bueno, a lo que
iba: El menda me contó una historia alucinante que te cagas. Llevaba
años investigando en el tema de la telepatía con la intención de
fabricar una máquina orgánica para transmitir el pensamiento, pero
no cosechaba sino fracaso tras fracaso. Entonces, casi por casualidad
descubrió una forma de extraer y descodificar las imágenes
almacenadas en los cerebros y verlas en el ordenador. El hombre se
dedicaba a coger cerebros de los que tienen conservados en formol en
los institutos anatómico forenses, facultades de medicina y sitios
tenebrosos varios para, una vez loncheados con una cortadora de
fiambres, extraer los recuerdos visuales de los difuntos e ir
guardándolos como archivos JPG en su ordenador.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">El caso es que en
uno de los cerebros, perteneciente a un vagabundo asesinado en Madrid
en 1898, había encontrado imágenes de naves espaciales, aviones,
ordenadores y cosas del futuro, lo cual no tenía explicación
científica posible. Así que quería que yo investigara en archivos
policiales o judiciales quien era ese vagabundo para ver si podía
aclararse el porqué de esas imágenes en su memoria.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">Me dio su
tarjeta, una preciosidad en la que había hecho imprimir una
escandalosa lista de cargos y honores científicos a cual más
gradilocuente, y seguramente falso, y me pidió la mía para mandarme
una fotocopia del dossier, pero como yo la única tarjeta que tengo
es la del club Dia% Autoservicio Descuento, le apunté mi teléfono y
mi dirección en un cacho de servilleta que se guardó arrugada en el
bolsillo de la chaqueta. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;"> Intenté hablar
con él de mis honorarios como había visto hacer a los detectives de
las pelis. No sé, decirle que me adelantara una cantidad para mis
gastos y esas cosas y apalabrar el coste diario de mis servicios,
pero en el momento en que saqué el tema el tío se hizo el longuis y
se unió al coro de sabios borrachos que vaso de vino en alto
cantaban una incomprensible canción que al parecer era el himno
oficial de la Sociedad Internacional de la Ciencia Libre, que era la
que había organizado aquella especie de congreso científico que iba
adquiriendo por momentos tintes de orgía, ya que estaban casi todos
borrachos como cubas hablando por los codos e intercambiándose sin
pudor revistas cochinas en todos los idiomas. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: small;">Finalmente el
profesor Lindsacar hubo de unirse de forma inapelable a la conga que
sus compañeros de congreso habían organizado. Decliné
elegantemente la amable invitación de unirme yo también a la misma
y me abrí de allí. No es que no me gusten las congas, que me
encantan, pero solamente si puedo apalancarme detrás de alguna moza
con un buen nalgatorio repolludo, respingón y saltarín al que
asirme y contra el que topar con descaro aprovechando los vaivenes de
frenazos y arrancadas, y aquella reunión adolecía de mozas de
dichas hechuras, al menos en aquel momento, porque según me contó
posteriormente el sabio profesor, terminaron contratando a todo el
staff del club de carretera "El Desmoñe" sito en el punto
kilométrico 37,500 de la general que va de Morata de Tajuña a
Aranjuez, hasta donde llegaron tras atravesar todo el noble pueblo de
Chinchón sin dejar de bailar la conga, con el consiguiente escándalo
entre los aborígenes del lugar. Y hay que hacer constar que dicho
centro de esparcimiento dista no menos de una legua, al cambio más
de tres kilómetros de reloj, de las Cuevas del Murciélago, motivo
por el cual más de un vejete hubo de ser asistido por el servicio de
urgencias, que a la sazón fue llamado por algún alma caritativa,
debido a la lógica insuficiencia cardio-respiratoria aguda inducida,
pasando incluso uno de ellos a mejor vida por la vía rápida, pero
no por la mencionada insuficiencia, sino por una accidental contusión
craneo-encefálica que, sin ánimo de lesionar en demasía, le
propinaron los fornidos camilleros contra el dintel de su vehículo
sanitario en el forcejeo por introducirle en él, ya que el buen
hombre se negaba a abandonar el lugar aduciendo que ya tenía pedida
la vez para un polvete con Susi la "percherona", mujerona
de gran tamaño y muy bien ganada fama en la comarca por el mimo con
que, precisamente, trabaja en su rama el tema de los miembros, con
perdón de la expresión, del colectivo conocido como tercera edad.
Y, en honor a la dureza del cráneo del infortunado sabio, hay que
decir que el golpe no debió de ser de escasa monta precisamente, ya
que, además de la ya mencionada defunción del individuo propietario
de objeto golpeante, produjo, según reza el parte del siniestro, una
abolladura de muy respetable tamaño en la chapa de la ambulancia.</span></span></div>
<div class="western" style="font-style: normal; line-height: 150%;">
<br />
</div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Enrique Romerohttp://www.blogger.com/profile/02513123398814640593noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-58251454025886122302017-06-17T13:53:00.001-07:002017-06-17T13:53:51.691-07:00A CUATRO DÍAS DEL VERANO.<span style="background-color: blue;"><span style="color: cyan;">A CUATRO DÍAS DEL VERANO</span><span style="color: orange;">.-</span></span> (microrrelato)<br />
<div style="text-align: justify;">
Ya llega sin darnos cuenta otro verano. Pero, ¿de verdad llega sin darnos cuenta? Retrocedamos unos años con la cámara de fotos: aquellas diapositivas con un niño rubio de pantalón corto. También era verano, con idéntico mar, con el ardiente calor de todos los veranos, con la misma puesta de sol en la linea del horizonte y con las abuelas de estas gaviotas que hoy revolotean por mi terraza del piso dieciocho. Pregunto a las nubes si ellas se acuerdan de mí a pesar de las arrugas y de las canas. Van y vienen al compás de la brisa que entona un popurrí de canciones antiguas y modernas, lentas y movidas. Conozco sus estribillos, las de antaño y las del presente. El tiempo ha dado mucho de sí. Los años han pasado arrastrando en sus días episodios amargos y alegres, porque la vida no es sólo un camino de rosas, como dicen. Se asemeja a un largometraje en tono de comedia a veces, con el correspondiente suspense; con escenas de humor; por desgracia, algún drama que otro y muchas elipsis con incertidumbres e interrogantes deseosas de que lo que llegue sea con final feliz. </div>
<div style="text-align: justify;">
Tornasol.</div>
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-40096294535865351752017-06-06T16:47:00.001-07:002017-06-06T16:47:44.885-07:00 JUNIO.<br />
<div style="text-align: justify;">
Este año ha llegado el verano en un pis pas. Hace unos días hubo que sacar el chubasquero del armario porque las nubes salieron con la misma fuerza que en el mes de enero y el frío traspasaba los huesos. A los dos días abrimos la maleta porque ya habíamos introducido la gorra de visera en ella por si se nos olvidaba para las próximas vacaciones. Un calor insoportable nos invadió, superando los treinta grados como en pleno mes de agosto con el granizo de las tormentas que nos había castigado sin las futuras uvas de postre por agujerear las hojas de nuestras parras. También la helada de una sola noche evitó que nacieran las cerezas tardías del árbol cercano a la caseta, y el viento tiró sin piedad los albaricoques salmón ya tan grandes como nueces. </div>
<div style="text-align: justify;">
Todo en la huerta, salvo los olivos, nos desconcertó. Los pájaros, los pichones en sus nidos, las picotas caídas y comisqueadas, el estanque más lleno que nunca por la lluvia, el bochorno de ese día de junio y unos visillos rasgados y sucios que se enredaron en el asa de un cubo con agua.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tornasol.</div>
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-81022441282289670282017-03-23T07:01:00.000-07:002017-03-23T07:01:02.211-07:00SOBRE EL TELÉFONO. DÍGAME.- (microrrelato)<br />
<br />
Soy desgraciado porque la vida se ha vuelto injusta conmigo. Como la gente deprimida y aislada, así me encuentro yo de un tiempo a esta parte. Han dejado de hablarme, primero personas racistas y olvidadizas y últimamente da lo mismo del país o creencia que sean, ni me llaman ni me recuerdan. Esto es humillante, pero tan real... Cuando estás en candelero y todo va sobre ruedas, qué agobio, la multitud te reclama, te atropella, no te deja vivir, pero cuando pasas de moda, te olvidan, ni te ponen la mano en el hombro, ni una palabra de consuelo, ni siquiera un ¿qué te cuentas? ¿cómo vas? Al despedirse: ¡un beso fuerte! ¡cuídate! un ¡hasta pronto! Te echan a la basura sin piedad, pero juro que me repondré, saldré de este inmundo contenedor y llamaré a un colega. Estoy harto de ser la víctima sin quejas, sin protestas.<br />
-Oye, ¿estás ahí? Soy yo, el de siempre, el de toda la vida, el fijo. ¿Sabes qué? Ahora ya no soy negro, ni estoy colgado, ni resulto incómodo a la vista. Sí, ya sé que tú eres distinto, te mueves, tienes una música marchosa, dibujos, colorcitos, eres un móvil importante, pero no te hagas ilusiones, igual que yo, dentro de no mucho tiempo, pasarás también de moda y vendrás a hacerme compañía y juntos, aunque no hagamos otra cosa, podremos charlar y charlar.<br />
<br />
Maribel (Tornasol)Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-15889589581070336312017-03-07T04:42:00.000-08:002017-03-07T04:44:27.403-08:00 <span style="color: cyan;"> <span style="background-color: #6aa84f;">Haikús de la mujer</span></span><br />
<br />
Mujer del campo<br />
trabajando a pleno sol<br />
con lluvia y viento.<br />
<br />
Amaneciendo<br />
recolectas azafrán<br />
rojo de sangre.<br />
<br />
Vas a la huerta<br />
tomates y lechugas<br />
para ensalada.<br />
<br />
Llega el domingo<br />
lávate la melena<br />
para ir a misa.<br />
<br />
.............<br />
Tornasol.Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-77140895555157529232017-03-06T06:19:00.000-08:002017-03-06T06:19:19.192-08:00HAIKÚS DE MUJER. haikús de mujer<br />
<br />
Corre en el aire<br />
sus cabellos mojados<br />
huelen a pino.<br />
<br />
Entre los campos<br />
tu cuerpo de amazona<br />
cita al caballo.<br />
<br />
Sábanas al sol<br />
madre, cuando las tiendes <br />
tu pelo brilla.<br />
<br />
En Jueves Santo<br />
con peineta y mantilla<br />
negro azabache.<br />
<br />
--------------<br />
Tornasol.<br />
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-67705416560997263752017-01-12T17:49:00.000-08:002017-01-12T17:49:16.149-08:00
Espero y deseo que este año que acaba de comenzar, el 2o17, sea más productivo en el blog de Relatopía y que todos los miembros escriban alguna linea de vez en cuando, de actualidad, de literatura, de críticas de libros o de películas, o de críticas de algo que se hace en Madrid, de alguna obra que se estrena, de algún libro que descubre a un autor, etc.etc. Muchas gracias y muy FELIZ AÑO NUEVO para todos.
Maribel Sebastián Juárez. (Tornasol)Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-59394198411393101912016-12-27T13:43:00.003-08:002016-12-27T13:43:54.543-08:00Desde el blog solitario. A todos los compañeros de Relatopía, aprovecho desde este solitario blog, para felicitar las Fiestas , y para desearles un comienzo de año 2017 lleno de sorpresas y alegrías y disfrutarlo por entero de mucha salud. Espero veros a todos en la biblioteca Rafael Alberti con ganas de escribir relatos y contar historias sorprendentes y maravillosas. Un beso fuerte a todos.
MaribelTornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-84855459410882137642016-10-30T12:25:00.000-07:002016-10-30T12:25:51.141-07:00Presentación del libro La voz de la piedra.Tengo el gusto de participar a todos los compañeros de Relatopía la presentación del libro "<span style="background-color: #8e7cc3; color: cyan;">LA VOZ DE LA PIEDRA</span>" de la escultora mallorquina FRANCISCA LLABRÉS: Presentación del libro<br />
LA VOZ DE LA PIEDRA<br />
de la escultora Francisca Llabrés, con textos de:<br />
Rosario Martínez, Carmen Martí Fabra, Carmen Soteres, Joaquín Muñoz<br />
Calero, Ana Gefaell, Maribel Sebastián, José Manuel Alonso, José Mª Noval<br />
y Prólogo de Miguel Ángel Sánchez Sebastián.<br />
<br />
El acto tendrá lugar el 7 de Noviembre a las 18,30 h. (hasta las 21,30 horas) en la Biblioteca del Centro Cultural Conde Duque, C/ Conde Duque, 9<br />
2ª planta -MADRID.<br />
Un cariñoso saludo.<br />
Maribel.Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-79124621975567620062016-10-27T11:17:00.000-07:002016-10-27T11:17:19.001-07:00FIN DE LAS VACACIONES (MICRORRELATO) <span style="color: orange;"><span style="background-color: lime;">FIN DE LAS VACACIONES.</span>-</span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Una bandada de gaviotas surca la terraza del piso 19º. Su graznido se confunde con el cacareo de gallinas espantadas por un gato. El mar, a cien metros de distancia, se blanquea por la orilla como espuma de plata, a las seis de la tarde. Se distinguen desde aquí tres o cuatro chiquillos bañándose. Estamos a primeros de octubre y la calidez del clima tiende a rebajar unos grados, invitando a los últimos veraneantes a guardar sus prendas más calurosas en el fondo de la maleta y dejar libre la parte de arriba para los jerseys y rebecas de entretiempo. Qué atardeceres tan apetecibles.</div>
<div style="text-align: justify;">
Paseos silenciosos, tranquilos, perfumes intensos del Galán de Noche, del sándalo que adorna los tiestos de un balcón, de la esencia que se echó la señora que acaba de pasar hacia el lado contrario. Todo se aspira mejor mezclado con la brisa del mar, las nubes que empiezan a adquirir formas difuminadas hasta que desaparezcan casi del todo con la llegada de la noche. Noche que desde la terraza del piso 19º anima al veraneante que se asoma con un halo de tristeza y nostalgia, para que el próximo verano roce de nuevo esas estrellas o esa luna en cuarto creciente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tornasol. (Maribel)</div>
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-9328096689590207282016-05-12T05:39:00.001-07:002016-10-30T12:32:53.640-07:00MAYO HAIKÚS.<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: magenta; color: #38761d;"> HAIKÚS</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Los girasoles</div>
<div style="text-align: center;">
miran fijos al cielo</div>
<div style="text-align: center;">
barruntan <span style="color: #6fa8dc;">lluvia</span>.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Levanta madre,</div>
<div style="text-align: center;">
las sábanas en el<span style="color: orange;"> sol</span></div>
<div style="text-align: center;">
siempre blanquean.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Hay flores rojas</div>
<div style="text-align: center;">
el <span style="color: lime;">geranio</span> de barro</div>
<div style="text-align: center;">
transforma el color.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Mayo de amores</div>
<div style="text-align: center;">
la <span style="color: #cc0000;">novia</span> luce el ramo </div>
<div style="text-align: center;">
de los gladiolos.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Tornasol.</div>
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-31366610943047440322016-02-16T12:47:00.001-08:002016-02-16T12:47:23.866-08:00NATURALEZA EN FEBRERO.<br />
<br />
<span style="background-color: #3d85c6;"> <span style="color: #cc0000;"> NATURALEZA EN FEBRERO</span><span style="color: #274e13;">.</span></span><br />
<span style="color: blue;"> HAYKÚS</span><br />
<br />
<br />
Febrero limpio<br />
La lluvia y el vendaval<br />
lo purifican.<br />
<br />
<br />
Valor, escribe<br />
mira al sol de febrero<br />
traerá inspiración.<br />
<br />
<br />
Hiela en invierno<br />
las hojas del arbusto<br />
pierden su color<br />
<br />
<br />
Febrero claro<br />
haces que con el frío<br />
. surja el almendro.<br />
<br />
..............................<br />
<br />
TORNASOL<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-61009339038598714512015-12-09T14:26:00.000-08:002015-12-29T18:24:25.796-08:00SEÑALES DE HUMO.<br />
<div style="text-align: justify;">
Compañeros y amigos: Como dice Charo en un mail, estoy haciendo señales de humo (me he fumado medio cigarro) a ver si os manifestais, pero ni por esas. ¿Es que no teneis nada que decirle a este pobre blog de<span style="background-color: #9fc5e8;"><span style="color: #38761d;"> Relatopía</span>?</span> Cada vez que lo abro y veo que nadie respira, se me cae el alma a los piés. Yo, aunque lo frecuento de mes en mes, no lo abandono. Sé que él me lo agradece e incluso me inspira para cuando pongo mis dedos sobre las teclas de mi ordenador, escriba siempre algo, si no extraordinario, al menos sí agradable y con buenas intenciones. No me deja que me meta con nadie, ni siquiera con los políticos ni con la Edición (creo que la 16) de Gran Hermano, que por cierto ya le debían de apodar Viejo Hermano por el tiempo que lleva y por las batallitas que nos debe contar. En fin, aunque<span style="color: magenta;"> nadie mire a este desangelado <span style="background-color: #444444;"> </span>Blog de Relatopía,</span> yo pienso seguir dando la vara con mis historias y el "pobre mío" nada rencoroso por cierto, me está achuchando para que os felicite a todos las <span style="color: #a64d79;">Navidades y que el 2016 tengamos un BLOG más repleto. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-CQj8GlqMQC3drlQHdohkagjAJPJbUIue3ETb3Lg8MrQa65-ekFqwrsEFd6YZhu8lDjE5jSN-aUvfeCHAoV21lVmRRzjZRNiF7_3QU7lj_cjVsPE23mmJXxeB2lXo3HgnvsRvh6AF0vU/s1600/Image0010.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-CQj8GlqMQC3drlQHdohkagjAJPJbUIue3ETb3Lg8MrQa65-ekFqwrsEFd6YZhu8lDjE5jSN-aUvfeCHAoV21lVmRRzjZRNiF7_3QU7lj_cjVsPE23mmJXxeB2lXo3HgnvsRvh6AF0vU/s320/Image0010.JPG" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
TORNASOL.Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-37713480086703602682015-12-04T18:18:00.000-08:002015-12-09T14:31:59.473-08:00DICIEMBRE DE IMPROVISO DICIEMBRE DE IMPROVISO.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Ha irrumpido Diciembre cargado de hojas, de semblantes inexpresivos de los profesores que anhelan la llegada de las fiestas, Los alumnos han estado como ausentes desde los últimos días de noviembre; todos sintiendo ese frío repentino de la estación, que llega con un silencio de hielo en el parabrisas del coche y se adentra con el aire a través de la rendija de las ventanas. Diciembre se ha presentado en nuestras vidas de improviso. Algunos, casi no nos damos cuenta, de no ser por el humilde Nacimiento que apenas se vislumbra en el escaparate de la mercería del pequeño comerciante; también por el árbol de luz que resplandece en el gran almacén de más arriba. Rostros serios acuden al trabajo muy de mañana, con las bufandas oliendo a naftalina y los piés castigados dentro de las botas invernales. A mediados, el silencio y la oscuridad se convierten en algarabía. La ciudad se ilumina. Retumban las bocinas de los coches porque sus ocupantes van de compras y no deben retrasarse por si cierran. Las caras de alumnos y profesores se animan porque todos van a descansar durante unos días. Un número de cifras enormes se ve anunciado en el estanco. Papá, vamos a comprar un décimo por si toca -le dice una niña con rebeca y cara de frío a su padre. El padre le responde: -Hija, no está hecha la miel para la boca del asno. Los dos pasan de largo, cruzándose él todo lo que puede la gabardina, pero la niña no ha entendido el refrán y se queda pensativa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tornasol</div>
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-38184347268984014992015-11-10T13:33:00.000-08:002015-11-20T06:01:59.667-08:00NOVIEMBRE<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #8e7cc3;"> </span><span style="color: #b4a7d6;"> <span style="background-color: #a64d79;">NOVIEMBRE.-</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtOTf1Qa7-fzcKEeWZI8a7FM7iGBTc0M4iprL_o0vKQKXCswbqDvu7nL2htZRVmkp-YjsLbUtZA_gwqLCVlmhFFLB_SM11fUgwH4OLF2Y_ndMF3SiFpdHcJUKYDnFKQJrzer_kN0a7U9Y/s1600/Scan10370.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a> Noviembre siempre me ha parecido un mes prestado, triste. Primero llegan Todos los Santos, flores de cementerio, arreglo y limpieza de tumbas, idas y venidas al camposanto para que la familia ausente se entere de que la seguimos añorando, como si no supieran que los latidos de nuestros corazones palpitan para ellos y por ellos. Carreteras colapsadas, cumpliendo el ritual como una letanía año tras año; accidentes de coches que, a veces, multiplican la desgracia que, ya de por sí, supone la pérdida del difunto querido. Rememoramos de nuevo al día siguiente, a tantos familiares que se marcharon sin una explicación convincente, ni una respuesta de consuelo por su adios inesperado. Cualquier día y en cualquier momento, de cualquier mes del año, sería el idóneo para mirar hacia arriba tras el sendero azul, y decir: "Te quiero, madre. Echo de menos todos los días, tus caricias" O tal vez, "Te quiero, amigo, ¿te acuerdas cuando me ganabas al mus? O quizás, "Te quiero, amor. Miro tu fotografía y cada vez me pareces más hermosa" Todo en privado, en la intimidad, con una oración, con una sonrisa de nostalgia, con unas flores blancas en un jarrón de barro.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7Bgw87qJqEHGy2TnLE7sQcdboGQPzKLEPKON1UVSSzPd10iCGRxQ7zDbt5QrdQ7lXy5CvlFQNcoF9wwoF8gFzcWU95sNHCSPvz2tE88fdTqCao5_bBPBMjzEfH2R9G_g76_lIpryNJhg/s1600/Scan10370.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7Bgw87qJqEHGy2TnLE7sQcdboGQPzKLEPKON1UVSSzPd10iCGRxQ7zDbt5QrdQ7lXy5CvlFQNcoF9wwoF8gFzcWU95sNHCSPvz2tE88fdTqCao5_bBPBMjzEfH2R9G_g76_lIpryNJhg/s320/Scan10370.JPG" width="320" /></a></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Las tradiciones son así: fechas exactas, que no admiten días de retraso ni cambio de número en el calendario.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Maribel. Tornasol</div>
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-16073834356539845332015-07-02T11:44:00.002-07:002015-07-02T11:44:56.292-07:00Crónica de la reunión del martes 30 de junio de 2015<span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">Salud, descarnados amantes de las letras.</span><br />
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
<span style="font-size: 12pt;">Para no perder la costumbre os mando con retraso la crónica de la reunión del martes pasado, que fue la última de esta temporada, al menos en su formato habitual.</span></div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
<span style="font-size: 12pt;">Caían mas de cuarenta grados sobre nuestras cabezas y un grupo de abnegados relatópicos nos reunimos en la biblioteca como cada martes. El tema era Brujas y/o Brujos, propuesto por Mayte, quien siguiendo la ya arraigada costumbre de que quien propone huye, no vino a la reunión.</span></div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
Empezó leyendo José Manuel un crudo relato titulado "El Brujo", en el que un padre lleva a su moribundo hijo en brazos huyendo de la peste y diciéndole al niño que no se preocupe, que van a buscar a un brujo que le va a curar, para que se tranquilice, aún a sabiendas de que es falso. Nos dejó el corazón encogío.</div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
Luego Maria Luisa leyó un relato titulado "Una bruja con una larga nariz", en el cual una niña ve aparecer una bruja que le dice que ella va a ser su nueva mamá. Como anécdota os diré que lo llevaba escrito a mano en varios trocitos de papel de diversos tamaños y colores, por lo que su lectura resultó un tanto accidentada.</div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
Luego Maribel leyó su relato "La cosa va de brujas", escrito en estilo epistolar, que es una carta de una mujer a su novio en la que le dice que le deja porque es bruja y tiene 200 años. Habría que ver la cara que se le pone al menda al recibirla.</div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
Luego leyó Tomás un duro relato sobre ejecuciones en la hoguera de brujas y un grupo de eclesiásticos a los que eso les pone, sexualmente hablando, por lo que se dedican a quemar a todas las chicas de la zona.</div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
Finalmente leí yo uno reciclado, titulado "El Reino de Dios en la Tierra" que va de una mujer que despierta de un coma en el año 2040 y se encuentra que la iglesia ha tomado el poder y ha vuelto a las andadas de cuando quemaban gente y eso, y ella es condenada a morir en la hoguera por la inquisición porque escribía un consultorio sexológico en el 20 minutos.<br /><div>
Los finales no los cuento por si alguno quiere leer los relatos.</div>
</div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
Acudió de oyente nuestra ínclita Carmen, aprovechando un hueco de su apretada agenda de gira por las egpañas presentando su libro "Ese Sol de la Infancia".</div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
Y como decía nuestro Rey, el gran Porky: esto es to... esto es to... esto es todo amigos.</div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
A mediados de mes si os parece podemos quedar los que estemos por el foro para una terracita de Relatopía en el Jazz Club.</div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 16px;">
Un abrazo.</div>
Enrique Romerohttp://www.blogger.com/profile/00469069444564351331noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-30899705093639983772015-06-11T14:15:00.000-07:002015-11-20T06:38:42.129-08:00MITAD DE AÑO.<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: lime;"> <span style="color: #45818e;">JUNIO</span></span>.- Junio tiene otro color. Se ha derretido la blancura de sus montañas. Las nubes de su cielo azul añil son lentas como niños holgazanes que les da pereza ir al colegio, aunque el aire de las mañanas traiga aromas de tostadas con fresa y cacao con leche templada. Ese delicioso olor que esconde el invierno en sus contraventanas cerradas a cal y canto. Los pájaros despiertan retrasados a las mamás que tampoco han oido el despertador ni el ruido monótono de la máquina de afeitar del papá de la casa. La calle, desde el balcón del cuarto piso, también se despierta con otro colorido: cortinas vaporosas de tonos claros se balancean levemente al ritmo de ocho campanadas de la iglesia cercana; han pintado el cierre de verde chillón del almacén de enfrente; la señorita nueva de la chocolatería saca a la acera, ya deslumbrante de sol, tres mesitas redondas y banquetas con respaldo. ha estrenado delantal con varias hojas de margaritas, escapándose de la tela azul marino; se van extendiendo dos toldos, el de la tienda de tejidos y otro de la peluquería unisex, recién inaugurada. La lona amarilla se ciega con los rayos solares; dos chicos y una chica se apresuran a coger el autobús que llega. La manga corta de las camisas muestra el color, aún sin broncear, de sus brazos que contrasta con las carpetas de rayas rojas y ocres.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYU3ZN6tASJHMOsf2n0veldOihgXUQ4FsEiHU03ABg9QdZwnx6Nu9H_dTfSW2F7EsgqE_-H_VCqbNXb-otNDmg3o24NX6Wxj3fz8UTaDnc_SRWVspLPraz3AUbbhoSLO9g1ylY8MFaSos/s1600/Scan10096.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYU3ZN6tASJHMOsf2n0veldOihgXUQ4FsEiHU03ABg9QdZwnx6Nu9H_dTfSW2F7EsgqE_-H_VCqbNXb-otNDmg3o24NX6Wxj3fz8UTaDnc_SRWVspLPraz3AUbbhoSLO9g1ylY8MFaSos/s320/Scan10096.JPG" width="320" /></a></div>
La primavera se ha estabilizado. Habrá todavía alguna tormenta, pero las gotas de lluvia y el viento del sur nos envolverán con otro perfume de hierba verde y húmeda, de paraisos que embriagan las huertas de las afueras y de agua de colonia que desprenden los niños bien repeinados en sus últimos días antes de las vacaciones de verano.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tornasol. </div>
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-11121451754466409362015-05-19T09:07:00.001-07:002015-05-19T09:07:49.318-07:00TEATRO.<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;"> PREMIOS MAX.- </span> La Gala de los MAX comenzó en la 2 a las 8 de la tarde, ayer lunes día 18. Al comenzar tan pronto, muchos familiares y amigos no lo vieron porque el primer finalista "Autoría Revelación" por <span style="color: blue;">Miguel Ángel Sánchez,</span> salió a las ocho y pocos minutos, o sea, el primer galardonado. De todas formas, lo importante fue saber que su trabajo Ejecución Hipotecaria se valoró lo suficiente como para ganar el premio al mejor autor en esta especialidad. Muchas gracias a todos mis compañeros de Relatopía.</div>
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-47921101092593218382015-05-12T16:31:00.000-07:002015-05-15T05:32:16.079-07:00DE PRESENTACIONES E INICIATIVAS.<span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="color: #6aa84f;">PREMIOS MAX 2015 DE TEATRO.-</span></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Os comunico, por si alguno de Relatopía podeis y os apetece ver, que los premios MAX se darán el día 18 de mayo 2015, en la 2ª Cadena de televisión española. Mi hijo Miguel Ángel Sánchez Sebastián está nominado con otros dos participantes para el premio "Autoría Revelación" </div>
<div style="text-align: justify;">
Como digo, será el 18 mayo, sobre las 9 de la tarde, en adelante, en el Canal 2, con la obra titulada <span style="background-color: #cfe2f3;"><span style="color: #274e13;">"EJECUCIÓN HIPOTECARIA"</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Maribel Sebastián JuárezTornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-31045753689644452922015-04-22T03:44:00.000-07:002015-04-22T03:44:14.729-07:00DE PRESENTACIONES E INICIATIVAS<br />
<span style="color: #93c47d;"> <span style="background-color: blue;"> PREMIOS MAX DE TEATRO 2015</span></span>.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Miguel Ángel Sánchez Sebastián, guionista de series de tv. y de cine, ha sido nominado como Autor Revelación en los premios MAX de Teatro 2015, con la obra EJECUCIÓN HIPOTECARIA, dirigida por Adolfo Fernández y representada en el Teatro Lara de Madrid. El acto de recogida de premios será el 18 de mayo en Barcelona. </div>
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-83957085828342672582015-04-02T07:08:00.001-07:002015-04-26T10:42:55.870-07:00LLEGÓ ABRIL.<br />
<span style="background-color: #ffd966;"><span style="color: #274e13;"> LLEGÓ ABRIL</span>.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
En este recorrido que voy haciendo por los meses del año, llegó abril. Palabra bisílaba, aguda, sin acento porque termina en l , con tan pocas letras y tan sencilla, para mí es la palabra más bonita con que se denomina el cuarto mes de 30 días. También es una de las épocas más agradables con sol recién estrenado y con sus aguaceros abundantes, como nos asegura el refrán por excelencia de "Abril, aguas mil" aunque este año ha comenzado con la devota Semana Santa, obsequiándonos, además de unos días de vacación, con unos cielos azul pastel y anocheceres de aires cálidos. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9pikD55yuWVtw1lqrZ5FwLYY2UKeOOaUwF10hGI5FSYl69lQXKMaFjw7_vaYjMdwKj9e-8cOB4KkZz_NJzoKU_vxSdYkS-T-16s46QzxwkzsdxTTakXLR2LM8M_DMEM0QiUznKMBbVX0/s1600/Image0008.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9pikD55yuWVtw1lqrZ5FwLYY2UKeOOaUwF10hGI5FSYl69lQXKMaFjw7_vaYjMdwKj9e-8cOB4KkZz_NJzoKU_vxSdYkS-T-16s46QzxwkzsdxTTakXLR2LM8M_DMEM0QiUznKMBbVX0/s1600/Image0008.JPG" height="640" title="" width="464" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9pikD55yuWVtw1lqrZ5FwLYY2UKeOOaUwF10hGI5FSYl69lQXKMaFjw7_vaYjMdwKj9e-8cOB4KkZz_NJzoKU_vxSdYkS-T-16s46QzxwkzsdxTTakXLR2LM8M_DMEM0QiUznKMBbVX0/s1600/Image0008.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #6aa84f;"></span></a></div>
La flor de los cerezos se despierta en los amaneceres de algunos campos de la península para pronto transformar su color malvarrosa en el intenso rojo de las picotas, tan hermoso y llamativo cual dulce y jugoso es su sabor. Asímismo las aves, como las golondrinas, regresan a construir sus nidos en la estación y sitio adecuados, el de siempre. Las moderadas siestas, se vuelven más placenteras si cabe. Ni el bochorno ni las frías sábanas molestan al afortunado que pueda disfrutar de esa costumbre tan española y tradicional, y los jóvenes, las muchachas bonitas, empiezan a lucir sus galas de entretiempo para conquistar al chico de sus sueños. Hay un olor especial, una luz distinta, un sentimiento más cercano al encontrarnos con nuestros amigos en primavera.</div>
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Tornasol
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XVIII PREMIOS MAX DE LAS ARTES ESCÉNICAS, 2015<br />
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Nuestro seguidor del blog Relatopía MIGUEL ÁNGEL SÁNCHEZ SEBASTIÁN, ha sido candidato, entre otros autores, para los XVIII premios MAX de Teatro 2015.<br />
La ciudad de Barcelona será el escenario MAX en su XVIII Edición, el día 18 de mayo en la Sala Barts (Barcelona Arts on Stage). Es candidato para tres candidaturas:<br />
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1.- <b>Mejor espectáculo de teatro</b>.- (entre otros 14 candidatos)<br />
EJECUCIÓN HIPOTECARIA de K. PRODUCCIONES.<br />
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8.- <b>Mejor autoría revelación </b>(6 candidaturas) -entre otros 5 candidatos-<br />
MIGUEL ÁNGEL SÁNCHEZ, por EJECUCIÓN HIPOTECARIA.<br />
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18.-<b> Mejor actriz de reparto</b> (15 candidaturas)<br />
SONIA ALMARCHA, por EJECUCIÓN HIPOTECARIA (entre otros 14 candidatos)<br />
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Suerte a todos los nominados.<br />
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Tornasol. (Maribel Sebastián)<br />
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-22375247661823002382015-03-30T14:59:00.001-07:002015-03-30T18:01:16.525-07:00NOVELAS EN LA RADIO.<br />
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<span style="background-color: magenta;"> <span style="color: lime;">NOVELAS EN LA RADIO</span>.- </span> ¡Qué tiempos aquellos cuando veníamos de la academia y nos uníamos a mamá para oir la novela de turno! Sí, era ella, ¿<span style="color: blue;">Matilde Conesa</span> o Juana Ginzo? No, era casi siempre <span style="color: #0b5394;">MATILDE CONESA</span> . Ayer murió esta dama de cuerpo entero, la compañera en la ficción de Pedro Pablo Ayuso, la madre del famoso "Periquín", la que hacía de mala, de prostituta, de tía del protagonista, de hermana de la mujer de Ignacio, de cabaretera, de chica ignorante recién venida del pueblo, en fin, de tantos y tantos papeles maravillosos con su voz de terciopelo o ronca y personal como requería la trama.Hoy me quito el sombrero haciendo una reverencia porque siempre recordaré los ratos más felices del día, mientras merendaba mi bocadillo de mortadela y oía en la radio, junto a mi madre, la novela de media tarde con su voz melodiosa y acariciadora. Descanse en paz.</div>
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Tornasol. Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-21886070688382530422015-03-16T18:28:00.000-07:002015-03-23T15:19:56.568-07:00MARZO MAYEA.<br />
<span style="background-color: #674ea7; color: #ffd966;">¿MARZO MAYEA? No creo.</span><span style="background-color: #674ea7; color: #e69138;">-</span><br />
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Quedan pocos días para empezar la primavera. Los árboles de hoja perenne han servido para contemplar el paisaje de invierno, no tan desolado. En otras zonas cerca del río, surgen de un día para otro, flores blancas o rosas que, sin que nadie las vea, brotan de noche, vistiendo con pudor su ropaje primaveral malva claro. Son múltiples hojas pequeñas, frescas, brillantes, que protegen a la flor como gorras de visera del tempranero sol de marzo, o también del viento aliado con la lluvia en una posible tormenta.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZBHeDa3fgPlocSXTq5PCV3sHXjwnEQoGpq_P_Bi2ZYrF-EFIWFo872A5zFPYJOWEC6kU062W9QfOjmOX5hYtctPPXDtaZUVPp6cSiwJp2Qo7ED7gxkepZs1CJT8eHI1g-6JgjfrUuSPs/s1600/Image0001.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZBHeDa3fgPlocSXTq5PCV3sHXjwnEQoGpq_P_Bi2ZYrF-EFIWFo872A5zFPYJOWEC6kU062W9QfOjmOX5hYtctPPXDtaZUVPp6cSiwJp2Qo7ED7gxkepZs1CJT8eHI1g-6JgjfrUuSPs/s1600/Image0001.JPG" height="400" title="" width="290" /></a></div>
El sonido de las primeras gotas lleva el aroma de nubes bajas, rozando apenas el ramaje seco de algún árbol todavía semidesnudo. </div>
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Las noches van siendo más cortas y se oye, muy de tarde en tarde, algún grillo que exclama precavido su negro cri cri. </div>
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Las adolescentes echan el ojo en los escaparates a los vestidos del color de temporada, que se han encargado de examinar en las revistas de moda, mientras las mamás preparan para llevar al tinte sus elegantes trajes de chaqueta, antes de que el calor apriete más de la cuenta.</div>
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Los padres, de mejor humor que estos días de atrás con el frío, revisan la bolsa por si han subido sus acciones y pueden llevar a la familia a cualquier lugar cálido de la costa en las vacaciones de Semana Santa.</div>
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Así, como todos los años, nos visitará la primavera olvidándonos del color blanco de la nieve, para recuperar, también como todos los años, otro blanco tradicional: el de los trajes de novia</div>
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Tornasol.</div>
Tornasolhttp://www.blogger.com/profile/11288581116048204943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3797656335692746935.post-43717144677469081132015-02-24T13:56:00.000-08:002015-02-26T05:11:32.089-08:00EN FEBRERO VENDRÁ EL SOL, ESPERO.<br />
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<span style="background-color: #a64d79; color: yellow;"> FEBRERO SIN APENAS SOL</span>.- Faltan pocos días para que termine febrero. Hasta ahora creía a pies juntillas en los refranes, pero el de "En febrero busca la sombra el perro" al menos en este año 2015,<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoO9FWomYjXXtGijcVa0k7kfkJPiMVV2oiJE88sYsDvqsJJ8eWLe2rzFOqFxwCKuSR02pBlapw1eDUAQQtoR8zgcdSDIt7NXSFAU7lLww_y2EnDLVEDCovshM3iXPn9TQ2SI-ZlJqwZzQ/s1600/Image0011.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoO9FWomYjXXtGijcVa0k7kfkJPiMVV2oiJE88sYsDvqsJJ8eWLe2rzFOqFxwCKuSR02pBlapw1eDUAQQtoR8zgcdSDIt7NXSFAU7lLww_y2EnDLVEDCovshM3iXPn9TQ2SI-ZlJqwZzQ/s1600/Image0011.JPG" height="320" width="271" /></a></div>
es una verdadera mentira ¿os ha sonado mal ésto, amigos de Relatopía? Perdonad, pero lo he hecho aposta, adrede, sabiendo lo que ponía, aunque si bien es verdad, me he dado cuenta sólo al verlo escrito sobre el papel. Después lo he dejado toda orgullosa, porque resulta que, sin intuirlo, he construído una brillante Figura Retórica. Creo que se llama OXIMORÓN, o sea que en este caso el sustantivo es totalmente opuesto al adjetivo Para los que ignoran esta palabreja les diré que es uno de los Recursos Narrativos o Literarios que más me gustan ¿Os imaginais cómo podemos decir tan campantes VERDADERA MENTIRA? Si es mentira no puede ser verdadera. Sin embargo, si se dice en una conversación, no queda mal y tiene sentido. Yo creo que sería igual que decir: "Es una mentira como una catedral de grande" </div>
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Bueno, compañeros, quería escribir sobre febrero, pero con esto de la figura retórica se me ha ido el santo al cielo y ya no sé qué diantre os quería decir. Aprovecho para confesaros que me encanta Relatopía, las personas que van a las reuniones de los martes, los relatos de todos vosotros, el salón de actos donde estamos tan cómodos y las observaciones que indican Jose Manuel y Enrique, haciendo sus críticas constructivas que yo no soy capaz de hacer con esa rapidez y minuciosidad. Felicidades a todos por ser como sois, y aunque no leais estas letras, yo me siento muy contenta porque las he escrito con el corazón. Hasta el próximo febrero que hará, si Dios quiere, más SOL.</div>
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TORNASOL.</div>
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